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Níjar. Octubre 2017.

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Cuando todo a mí alrededor se tambalea,

Y nada es lo que parece.

El sentimiento de pérdida

Se apodera de mí.

 

¿Cuál es nuestro valor en el mundo?

¿Cuál es el sentido de nuestras acciones,

En este puzle que no encaja?

 

Dime, si hay un demiurgo

Que haga de bastardo

Y con su dedo apunte

Dejándonos a la deriva

De la noche a la mañana

 

Él no es yo, yo no soy

Él no es yo, yo no soy él

Mi identidad no depende de nadie

 

Solo veo máscaras, que hieren.

Palabras que matan lentamente,

Líderes sin público,

Soñadores sin sueños.

Vidas con muertos,

Dime entonces, ¿Cuál es el sentido de todo esto?

 

 

 

Francia, en algún lugar al sur, perdido en una casa rodeada de árboles, mayo de 2015.

Lo más duro del paso del tiempo,

Es aceptar que nunca habrá un perfecto.

Lo más inhumano,

No son las arrugas, ni las primeras canas.

Son los sueños robados,

Por la experiencia y la comprensión

De leyes que eran, son y serán inamovibles.

Una panda de imbéciles moviéndose sin rumbo, ni noción.

La vida,se desmota por la crudeza

De la realidad. Que hace su trabajo. Como la naturaleza.

¿Y entonces ahora, hacia dónde nos movemos?

Lo más duro de ver con los ojos bien abiertos,

Y óyeme bien, esto es duro.

Es que sangran, ante el horror del mundo.

 

Octubre, 2017.

Qué extraña sensación, alcanzar un final,

Para minutos después destrozarlo,

Y hacerlo trizas, derramar la sangre,

En un segundo,

En un milisegundo,

En una partícula ínfima de espacio y tiempo.

Qué extraña sensación, vivir con tus fantasmas.

Alguien analizó la poesía desde la psique, murió desangrado el poeta,

Alguien se rió del arte, menospreciándolo. Sintiendo su ego crecer más y más.

Alguien dominó a alguien, de eso trata el juego.